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Su cuerpo, testigo de sesenta años de vida, aún conservaba un calor primitivo que me atraía como una polilla a la llama. Aoba Konatsu, mi propia madre, yacía ante mí sobre el tatami, con las piernas abiertas, mostrando el monte liso y sin vello que me había parido. El estampado de hojas verdes de su kimono estaba arrugado alrededor de su cintura, una burla a la modestia. Podía oler su excitación, un aroma almizclado que se mezclaba con el olor terroso del bosque de bambú afuera. Mi verga, dura y palpitante, presionaba contra su hendidura mojada. Ella gimió, un sonido de rendición y deseo, mientras me empujaba dentro. Su calor me envolvió, un regreso prohibido al hogar. La follé con embestidas largas y profundas, cada envite una declaración de nuestro vínculo retorcido. Su cuerpo se arqueó, sus pechos, aún firmes a pesar de su edad, rebotando con cada movimiento. Observé su rostro contraerse de placer, el mismo rostro que me había regañado de niño, ahora perdido en el éxtasis. Mis huevos golpeaban contra su coño afeitado, un sonido húmedo que resonaba en la habitación silenciosa. Podía sentir cómo se apretaba a mi alrededor, su clímax acercándose. Quería llenarla, marcarla como mía. Con un rugido gutural, me corrí, mi semen bombeando en sus profundidades fértiles. Ella gritó, su propio orgasmo desgarrándola. Yacimos allí, jadeando, nuestros cuerpos aún conectados, el tabú de nuestra unión flotando en el aire como humo de incienso. Su mano bajó, sintiendo el semen caliente que goteaba de ella, y sonrió, una sonrisa malvada y cómplice. Este era nuestro secreto, un lazo más fuerte que cualquier ley.