Die Pfirsichblüten des verrückten Sohnes [Verrückt]

Ihre Pfirsichblüten sind so eng, ich spüre, wie sie meinen Schwanz wie ein Schraubstock umklammern. Sie ist meine Mutter, aber das ist mir egal – ich habe von diesem Moment geträumt, seit ich in die Pubertät kam. Ihr Stöhnen wird vom Kissen erstickt, aber ich höre jedes Wimmern, jedes Keuchen, während ich in sie hämmerte. Wie ihre Hüften gegen mich stoßen, sie liebt es, auch wenn sie es nicht zugeben will. Ich packe ihr Haar, ziehe ihren Kopf zurück und flüstere ihr schmutzige Dinge ins Ohr – wie ich sie unter der Dusche beobachtet habe, wie ich mir einen auf ihren schlafenden Körper runtergeholt habe. Sie schreit auf, aber ich höre nicht auf. Ich kann nicht aufhören. Ihre Muschi ist triefend nass, eine klebrige Sauerei aus unseren vermischten Säften. Ich drehe sie um, spreize ihre Beine weit und vergrabe mein Gesicht zwischen ihren Schenkeln. Sie schmeckt nach Sünde – süß und salzig, mit einem Hauch ihrer eigenen Verzweiflung. Ich lecke und sauge an ihrer Klit, bis sie zittert und mich anfleht aufzuhören, aber ich weiß, dass sie mehr will. Ich schiebe zwei Finger in sie, krumme sie, um den Punkt zu treffen, der sie schreien lässt. Sie kommt hart, ihr Körper zuckt, und ich trinke jeden Tropfen ihrer Spritzer. Dann bin ich wieder in ihr, ficke sie mit einer Wut, die an Gewalt grenzt. Danach liege ich neben ihr, mein Sperma tropft aus ihrer Fotze auf die Laken. Sie weint leise, aber das ist mir egal. Morgen mache ich es wieder, und übermorgen, bis sie völlig gebrochen ist. Das ist mein Haus, meine Regeln, und sie ist meine persönliche Schlampe. Ich küsse ihre Stirn, flüstere 'Gute Nacht, Mami' und rolle mich zum Schlafen um. Der Geruch von Sex erfüllt den Raum, ein Zeugnis unserer verdrehten Bindung.