[DLDSS-478] Unzensierte Leidenschaft: Die Feurige Opfergabe der Witwe auf der Beerdigung

Die Luft im Raum ist dick vor Trauer und etwas viel Ursprünglicherem, eine rohe Hitze, die sich an die Haut klammert wie eine zweite Schicht der Trauer. Kaku Naho, die Witwe, ist ein Bild verzweifelten Kummers, ihr Körper zittert nicht nur vor Tränen, sondern vor einem tieferen, brennenden Verlangen. Sie ist allein, die Stille des Hauses hallt um sie herum, und sie hält es nicht mehr aus. Ihre Finger gleiten über den schwarzen Stoff ihres Kleides, ziehen es langsam hoch und legen die glatte Haut ihrer Oberschenkel frei. Es ist ein Soloakt reiner, schmerzhafter Befreiung, ihre eigene Berührung der einzige Trost, den sie in diesem hohlen Raum finden kann. Sie stöhnt in die Stille hinein, denkt an den Ehemann, den sie verloren hat, doch die Gedanken verdrehen sich zu etwas Dunklerem, Dringenderem. Ihre Brüste fühlen sich schwer und empfindlich an, sie umfasst sie durch den dünnen Stoff, kneift ihre Nippel, bis sie nach Luft schnappt. Es ist ein Kuss aus Schmerz und Lust, ein Weg, um irgendetwas außer der Leere zu fühlen. Sie bietet sich der Erinnerung an, doch in Wahrheit brennt sie nur von innen heraus, dieses Witwenfeuer verzehrt jeden ihrer Gedanken. Sie schiebt eine Hand zwischen ihre Beine, der Stoff ist nun von ihrer eigenen Feuchtigkeit durchtränkt, und stößt einen erstickten Schluchzer aus. Das ist nicht nur Trauer; es ist eine Fantasie von ihm, der sie hier noch einmal ausfüllt, die sich in ihrem Kopf abspielt. Der Körper ihrer älteren Schwester weiß, was er braucht, auch wenn ihr Herz zerschmettert ist. Sie arbeitet schneller an sich, ihre Hüften stoßen gegen ihre eigenen Finger, jeder Stoß ein stummer Schrei in die Leere. Das zerfallende Mosaik ihres Lebens fühlt sich an, als blättere es ab und hinterlasse nur diesen rohen, tierischen Hunger. Sie beißt sich auf die Lippe, schmeckt Salz und Begierde, während sie sich seine Hände an ihr vorstellt, seinen Mund an ihren Brüsten, die Art, wie er sie früher nahm. Es ist ein schmutziges, verdorbenes Ritual, genau dort in der Leichenhalle ihres Geistes, und es ist ihr egal. Sie ist jenseits des Sich-Kümmerns, verloren in der Empfindung ihrer eigenen feuchten Hitze, jagt diesem Höhepunkt mit einer Wut nach, die an Wahnsinn grenzt. Als es sie überkommt, ist der Orgasmus etwas Heftiges, Erschütterndes, eine Flut von Lust, die sich wie flüssiges Feuer durch ihre Adern ergießt. Sie schreit auf, ihr Körper wölbt sich vom Boden, während die Wellen immer wieder über sie hereinbrechen. Danach keucht sie, Schweiß vermischt sich mit Tränen, ihre Brüste heben sich mit jedem röchelnden Atemzug. Dieser brennende Körper ist endlich, kurzzeitig, gesättigt, doch der Hunger wird zurückkehren – das tut er immer. Sie ist jetzt eine Witwe, für immer gezeichnet von Verlust und diesem schmutzigen, geheimen Bedürfnis. Sie liegt da, erschöpft, und weiß, dass sie es wieder tun wird, denn in diesen Momenten des Soloakts kann sie fast so tun, als wäre er noch hier, küsste sie, berührte sie, machte sie ganz. Es ist ein verdrehtes Opfer für die Toten, und sie wird es weiter bringen, immer wieder, bis das Feuer in ihr erlischt oder sie völlig verzehrt.