Der Vergewaltigungswunsch ist nicht tot [Madou]

Sie ist ans Bett gefesselt, die Handgelenke über dem Kopf zusammengebunden, zappelt nutzlos, während ich ihre Schenkel auseinanderdrücke. Ihre erstickten Schreie machen meinen Schwanz nur noch härter. Ich gleite ohne Vorwarnung in ihre enge Muschi, ihr Körper zuckt bei jedem brutalen Stoß. Die Seile schneiden in ihre Haut, während ich sie von hinten ficke, ihre Haare packe und ihren Kopf nach hinten ziehe. Ihr Arsch wackelt bei jedem Aufprall, ihr Stöhnen wird zu verzweifeltem Wimmern. Ich schlage auf ihre Fotze, sehe sie rot werden, und schiebe meine Finger in ihren Mund. Sie würgt, Tränen strömen über ihr Gesicht, aber ich höre nicht auf. Ich muss sie brechen hören, ihre Kapitulation unter meinem Gewicht spüren. Ich drehe sie um, spreize ihre Beine weit und ramme wieder in sie. Ihre Titten hüpfen wild, während ich in ihre Nässe pumpe, jeder Stoß tiefer als der letzte. Sie schluchzt jetzt, fleht mich an aufzuhören, aber ihre Hüften drücken gegen mich. Ich weiß, dass sie es will, ihr Körper verrät ihre Worte. Ich packe ihre Kehle, drücke gerade genug, um sie keuchen zu lassen, und flüstere ihr Dreck ins Ohr. Ihre Muschi krampft um mich, und ich stoße härter, schneller, bis sie meinen Namen schreit. Ich ziehe raus und spritze über ihr Gesicht, sehe meinen Samen über ihre Wangen tropfen. Sie ist ein Chaos, gefesselt und benutzt, ihr Make-up ruiniert. Ich binde eine Hand los, drücke ihr Gesicht ins Kissen und nehme ihren Arsch. Sie heult auf, aber es ist mir egal. Ich ficke sie, bis sie schlaff ist, und lasse sie dann liegen, immer noch gefesselt, immer noch triefend. Das ist, was sie brauchte, was wir beide brauchten. Der Drang zu vergewaltigen ist nicht tot – er lebt, brennt in jedem Stoß, jeder Träne, jedem gebrochenen Stöhnen.