Verletzte junge Frau betritt versehentlich die schwarze Klinik

Sie humpelte durch den Regen, die blutende Hand an die Brust gepresst. Das Neonkreuz der 'Schwarzklinik' flackerte wie das Versprechen einer billigen Nutte. Drinnen stank es nach Desinfektionsmittel und Schweiß. Ein hagerer Mann im blutbefleckten Kittel grinste, seine gelben Zähne eine Warnung, die sie in ihrer Verzweiflung ignorierte. Er schloss die Tür ab. 'Keine Sorge', zischte er, 'ich richte dich wieder hin.' Seine Finger strichen über die Wunde, glitten tiefer, umklammerten ihren Schenkel. Sie wimmerte, aber er drückte nur fester, zwang sie auf den kalten Stahltisch. Die Untersuchung war eine Vergewaltigung – sein kaltes Stethoskop, seine tastenden Finger, sein Schwanz, der gegen ihre Hüfte drückte, während er 'nach Brüchen suchte'. Sie war gefangen, eine kaputte Puppe im Spielzimmer eines Perversen.